Fábula

Pensando su mano, recorriendo la geografía de la palma, inventándose cielos en las uñas, todo anciano y con su pluma de ganso recién bañado tuvo que escribirle: para ti que debes tener el más bello de los túneles carpales. Y no supo cómo continuar el sentimiento exagerado que dice más que mil palabras como una sola acción, se decía, añadiendo: para ti que debes tener el más bello de los túneles carpales, ante el cual tu médico lloró por sacrilegio teniendo luego pesadillas remordidas recordando la ternura de tus cartílagos dactilares. Tomando la cartulina, cortándola, oliéndola, casi besándola, a corte de lengua, se construyo una tarjeta de convalecencia que no se atrevió a enviar desde el momento que terminó de mimar el papel en blanco, aún mientras dibujaba un Thing de la familia Adams, con sus cinco dedos, con su caja negra, con su ubicuidad, y su expresión de mano triste amaestrada, y que tampoco enviaría terminada por aparecerle muy fatal, contraria a la realidad de la contoneada línea de su vida, de su cabeza, de su corazón, mas ciertas alegres fatalidades y montes promisorios a otros paraísos artificiales, como sus uñas aperladas y sus sonrosadas yemas que podrían acaso incendiarle la espalda de anciano decrepito con pluma de ganso recién bañado. Y de exageración en exageración no pudo recordar adonde la operación, en qué hospital, con qué doctor, desde cuándo y hasta dónde y por cuánto a más de más, dando de tanto esfuerzo por olvidar el nombre de la que estaba en cuestión, así como de dónde la conoció, si acaso la vio jamás, o si la soñó anoche después de los besitos de monja, literalmente, del hospicio.

Sintiendo el cambio de los pañales, al día siguiente, a la mañana siguiente, al mes subsiguiente, recordó su pluma de ganso, la tomo en el aire, respiro profundo y pregunto: Gertrudis, cómo me dijiste que perdiste la mano? Y ella empezó con las mismas historias de diabetes de siempre y las teorías de conspiración judaico-china, a lo cual él escribió novenamente para ti que debes tener el más bello de los túneles carpales, esperando que esta vez la amnesia de las cinco de la tarde le permitiese sobrevivir a más allá de la ternura de sus cartílagos dactilares, y lográndolo esta vez, le salieron adjetivos, sustantivos, flora, fauna, piedras preciosas y estrellas y mucho tiempo, sobre todo mucho tiempo, cuando notó que no escribía nada, que babeaba, que acaso pensaba algo, que se le había olvidado, que había mucha sombra, que no había pluma de ganso recién bañado, ni Gertrudis a quien preguntar del universo manco. Antes de morir le dijo a la enfermera: mi vida como la recuerdo ha sido el buscar de una palma infinita. Como nadie supo interpretarlo, le sembraron un cocotero encima. Y la enfermera de segundo turno al no encontrarle, se quejo que en su lugar sólo había el párkinson y un terrible olor a pichi que confundió con el amor.

De como las hormonas no saben de hipocresia

Me encontraba lamiendo un helado de cranberries, con mis lentes de aviador 1912 para ver pasar el mundo, con una actitud completamente relativa, un poco soez por lo inhumana, bastante pedante por grandioso, en cierto auto alquilado y convertible, azul por lo terraqueo, ridiculo por lo dicho anteriormente, y todo yo adentro embarazado e infinitesimal. Mi acompañante, criollazo y hombre mas alla de sus testiculos pero mas aca del pantalon, simplón y otra vez mas hombre, como quien vallejea, no celebró mis invenciones idiomaticas, pues descubrimientos tales como el verbo "macabrear" le parecen innnecesarios y terriblemente rosa. Al verle me volví a preguntar del por qué sera que uno no elije a los amigos que deseara jamas haber conocido y que conoce. El gran libro de los sueños, edicion limitada, sin notas a pie de pagina, sin bibliografia de consulta y autor pseudonimal, dice que como uno no se puede hacer muchos yoes en esa cosa del ambito onirico, coloca a los amigos, o mas bien sus imagenes, en el subcosnciente como reflejos de uno mismo que es en realidad muchos a la vez, legion, pero con imaginacion exclusiva del que vemos en el espejo. Yo no veo nada malo en tener sucursales del yo que no se parezcan mas que a mi. Apollinaire decía que por amor a alguien habia nadado a un isla donde se centuplico y lucho contra cada uno de sus sí mismos, matandose noventa y nueve veces, hasta quedar uno solo, que era él mismo, desde luego, terriblemente aburrido supongo, extenuado y victorioso. Minimamente victorioso sí, ridiculamente victorioso, es verdad, pero El, al fin y al cabo. Yo le creo. Asimismo tenemos en el librote aquel, digno de hacer de las cucarachas un papel cebolla muy fino, me refiero al Glaspenlenspiel de Hesse, si se escribe asi, llamado el Juego de los Abalorios, el autor se multiplica y deja de ser el joven Knecht, para ser asceta, cavernicola, principe y alguna cosa mas, siendo su forma mas saltante la de libro nomas. Así que tambien le creo. Aunque en su ultima forma, pese como ladrillo y duela como llanta. Pero volviendo al amigo cuyo universo es del tamaño de mi cocina, debo decir que me dejo en casa, sin helado, y con la certeza de que el verbo macabrear tiene cantidad de ejemplos practicos mas alla del puro concepto. Por ejemplo, un ramillete de flores que se marchita y huele a muerto se dice que se nos ha macabreado, no por la muerte, sino por el olor a muerto, que tiene este sonido de theremin de peliculas oscuras del 50. O cuando uno pide un bisteck, medio rare, y alguien pone un canal donde se ve la calavera bovina sonriente colgada en algun bar de texas, se diria que se nos macabreó el almuerzo. Y mientras busco mas ejemplos practicos, me despido ya sin helado de cranberries, con los lentes de aviador 1912 colgados brassieramente, sientiendo que el mundo sin carro azul de alquiler es el mismo, con la misma actitud relativa pero diferente, y con un amigo menos cuando tuve que decir grandiosamente, creo que mi vida sin conocerte sería mucho mas edificante, si hay algo qué edificar que no lo creo, pero tu compañia es la peor patada en el carajo, asi en lengua de Quevedo, y espero que tu consciencia algun dia, liberada de la testicular carcel que le has hecho, pueda volar libremente hasta esa lejana quimera que es el seso.

Naturalemnte ofendido no me habló durante todo el camino. Y cual no sería mi sorpresa, que cuando vimos pasar a mi vecina en minifalda, volvimos a ser amigos.

Espero esta lectura se os haya macabreado.

Kirin Bar

El otro día que me comí el primer calamar frito del plato, con todo y cabeza pero sin pico, como lo pido siempre, tuve que acordarme de ti. Recuerdas cuando te conté que disfrutaba comiendo cosas chiquitas con ojitos negros rellenos de estrellas, si es que en el mar pueden haberlas? Y es que no hay animal abisal mas naive que el calamar. En el plato parecen que sueñan, entre sus mareas de condimento, su bajamar y su pleamar de oliva. Y cuando tomé el encurtido de kión atacando los tentáculos con los palitos, tuve que volverme a acordar de ti, porque tu cabello tenía esas ondas como la concha del nautilus o las reglas francesas que no sirven para nada mas que para hacer acantos y tentaculos de calamar frito. Al segundo plato ya de ostiones me olvidé completamente de ti.

Y justo ahora que tengo un hambre abisal, tenía que recordarlo todo.

I don't think so, honey

eso es una caca de mosca, le dije. y me miro con cara de "que demonios estas hablando? y cómo sabes si es la caca de una mosca?" pues me habia olvidado que una mosca en la casa en este mundo es como tener una muca con forma de gato en la cocina de mi abuelita. cómo explicar la historia maravillosa de esos pergaminos ambarinos engomados que he visto colgar en ciertas casas lejanisimas ahora, donde además las bolsas de agua se servian como ahorcados desde el techo, para hacer caleidoscopios en los ojos de la mosca que son muchos, como legion de la geometria y el mareo? tendria que explicar todos esos cerros de casitas coloridas "con excentricos pintorescos y pobres porque quieren, my dear".

-pues hace un rato la vi limpiandose las manos... -dije evitando historias patrias-.
-que asco. -la maldita-.
-...ya te conte que en mi pais he visto gente que pretende matarlas de la sed? -mentí-.

entonces enroló los ojos. luego se comió la creme brulee.

yo la miraba estupefacto.

-no. thank you. -contesté-. I'm pretty sure that's shit.

Teknopor

Ayer vi un camión enorme de esos de ruedas aparejadas, a 180 km por hora, reventar las llantas, destrozar tres autos con su respectiva gente desconocida repleta de familia, dejando su carga, enormes pianos de cola patinar ancianamente por el freeway de la 45.

llegaron la policia. la ambulancia. los bomberos. investigando entre la carne humana, las llantas quemadas y los pedazos de madera y cuerda de los pianos, si acaso alguien les esperaba en casa con la cena lista, mientras se preguntarian las causas mecanicas de tamaño desperfecto del tránsito y la civilidad.

entre la innumerable muchedumbre e interminable linea de fizgones detenidos por una inumerable linea de fizgones identicos, estaba yo, en mi camioneta azul ultramarino, mirandola mirarme con la boca abierta como una O, una mujer casi viva desde sus pupilas, con su dolor entumecido a medio olvidar.

pero yo vi la huyendo de la escena algo muy raro: doscientos pedacitos de polyestireno corrían dando saltitos, blancos, esponjosos, como enanos desbocados recien bañados y sin reacondicionador. pitpitpiti. a lo largo de la avenida, sin parar, hasta meterse algunos por las alcantarillas para la lluvia y las inundaciones. sospechosamente alegres diria yo. inocentemente macabros. terriblemente bellos.

Sínail conféchon

He estado tan cansado los ultimos dias que me he visto caminando como los viejitos, apenas moviendo las piernas por un dolorcito muscular sin causa, a pesar de las vitaminas de sobre y la edad viril que supuestamente tengo. Y sería la falta de sueño y los cafecitos innumerables los que me dieron cierta mirada de fumador de opio. No hay nada mas raro que estar cansado, parecer cansado y tener el corazón desbocado en el pecho. Latiendo asincopado como quien canta estornudando, que barbaridad. Lo mejor es la noción del tiempo, asi como quien sueña. Y nada de erecciones toda la semana, asi nomás para quien no las necesita. Es el spleen, decía Baudelaire. No le creo nada. Yo creo que es la magia de cierto envenamiento por oxido de cobre. No, no me crean nada. Pero en este estado de ente de las carreteras he sido feliz. Someramente. Apenas. Lo necesariamente necesario. Cierta sonrisa de costado y los ojos chinos sin necesidad de hierbitas subversivas. Un airecito coqueto de hambriento con caramelo. A pesar de la idea que uno se vive muriendo de a poquitos, creo que estoy enamorado de la vida. Pero me retracto, porque no estoy enamorado de la vida, sino de mi vida. Que es diferente y con respeto porque uno no puede prostituir asi tan vulgarmente la muerte propia cual es la vida, asi cursimente, que no es una institucion del gobierno. Me he llevado a mi mismo en mi auto y he sido consciente de la llevadera. Me he visto desde todos los automoviles de los demas conductores, pasar dormido al volante como un fantasma. Ebrio, sí. Borracho de sueño. En esta semana de insomnio contranatura, de fatiga, de celibato natural, me he entendido, me he discutido, me he descubierto bajo lo que escondo. Me he alegrado de verme consumir, a pesar de mis padres y mis antepasados, como un suicida místico o como un anciano enamorado. He sonreido de morirme justo cuando vivo. Disculpenme la letrosidad de esta pancarta sin remitente pero con neones, de este anuncio municipal con tilde, de esta idea con fonema. Estoy dormido. Estoy despierto . Y escribo desde adentro para afuera como quien ofrece vino. No tardo. Vengo luego.

Variedades para joderse en circulo y sin ortografia

He estado bastante harto de las cosas tal como la conozco. Y he sido poco, muy poco original. Personas antes de mi, han dibujado un pan con un triangulo o un perro con tres cuadrados y una línea. Yo he dibujado un pan desde el modelo, hasta que pareciera un pan diferente. Como el milagro ese de las bodas de Canaan. Valga la redundancia y la falta de gracia. El del vino y el agua con virgen y todo. No fue sino hasta después que me dirian que el pan no era un pan cualquiera sino una tajada de queso parmesano. Igual por rabia lo usaria de jabon, para probarme a mi mismo que podia asearme con un pedazo de pan. Aunque era queso, y de puro terco. Si los franceses usan limón... me dijeron. Mentira. Puras mentiras.

A fin de mes buscando eso que no se pierde porque no existe trate de rozarme con la gente, no frotarme porque es inmoral, sino frecuentar algunas personas aunque no sean bares. Ustedes me entienden. Fue como andar a ciegas con un calzoncillo en la cabeza. Ajeno para hacerlo más dramatico. Tornasol para poner la nota amiga. Con hueco, para parecer humilde. O sea todo apesta cuando de gente se trata, y tuve que alejarme un tiempo del ser humano. Me disculpo, ligeramente y sin verdadera intencion. A fin de cuentas esto esta escrito y no hay nada peor para comunicar la mente que la palabra escrita. Pero tenia que hacerlo porque Marce se iría pronto, ya se fue, y uno tenía que ser papá a pesar de no saber hacerse la corbata. Digamos que he vuelto a ser el mismo idiota de siempre con insomnio y un corazon dentro del pecho donde cabe el mundo entero, siempre y cuando venga sin flora, fauna, China ni Oceano Pacifico.

Cuando uno era niño era bastante facil ser hijo. Ahora con esta moda del sigloXXI es bastante dificil saber si uno es huerfano por antonomasia. No se si me entiendan. Yo solía tener dos monos de algondón. Les amaba. Es facil amar a los cuatro años cuando no hay libido que complique la cosa. Ademas que era dios de las hormigas y decidia el destino de sus vidas, aunque fueran ateas y no creyeran en mi. Eso explica mucho, diran, pero no explica nada porque todavia no termino.

El mundo esta lleno de filosofos de pacotilla. Mi tía es traductora, y hay también los médicos por si no fuera suficiente con el sheriff y el constable.

Se dice que el mundo se interpreta. Mi tia traduce el sentido de la palabra pero desconoce la intención de quien la dijo, y hay quien lee sintomatologías como si no fuera demasiado herir la vista con camisas azules y correas de vaquero. Por ejemplo.

Respiro cuando alguien en vez de inteligentear la realidad, me estupidiza con asuntos de sus propias invenciones. Es mas verídico e increible un testigo de jehova a un doctor en física. Y cómo no adorar los dibujos de los niños y la de los obreros en los baños portatiles de la construcción. Qué Lascaux ni que Sixtina, hay mas vacas y mas sexo. Y nunca he visto mejor Guernica que el de mi sobrino a lado de su cuna, mitad crayola, mitad moco y un poco de pure de zanahoria. Gente adorable todavía, es un respiro. Mi médico no tiene título en medicina, sino que quiropráctico y sintoísta como es el, con conocimiento en shamanismo amazónico me hace cosquillas en la axila, manteniendome al corriente de las ultimas noticias en materia de avistamientos, abducciones y calendarios maya. Gente adorable todavía.

A manera de paréntesis, como disfruto de añadirme, que es un poco como matarse en cuotas, tengo que contarles que me recetaron dieta de minerales y polvillos. Pero como preferiría hablar de la belleza no me queda más que hablar de otra cosa. Un poco entre verguenza y vocacion,al final perdoné a mi tia. Y al doctor, porque no sabe nada y cobra mucho.

Y ahora esto sí que esto se hizo cuento.

A menos que se haya hecho poesía.

Entonces si que nos jodimos.

Futbol

hoy estuve de árbitro en medio de esas discusiones que debieran venir con figuritas porque alguien defendió ciertos metodos maoístas de control natal y otro contesto que la constitución de eeuu fue establecida por dios. fue bastante divertido tener un documental de dinosaurios como fondo de todo y verme a mi mismo comiendo un plátano. tuve que estirarme dialecticamente y les di ambos la razon conjunta: "george bush es un socialista ordenado por dios para atacar a los verdaderos capitalistas del mundo, todos proletarios avaros, que quieren realizar cierta revolucion degenerativa, por eso bush es malo, porque puede ser el ubermensch como se escriba y el hombre es algo que tiene que ser superado, aunque el hombre es bueno".

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la canción.

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ambos me miraron sabiamente y con asco. yo acomode mi cascara de platano con dignidad. tuve que explicarles que el mundo sin ellos seria un mejor lugar. y les conte por ejemplo que cómo podian preocuparse de cosas tan importantes habiendo tanta calle en houston sin caca de perro y por lo tanto sin transeunte con suerte. que en mi antigua ciudad habian mas locos que postes de luz en funcionamiento y que uno tenía la costumbre de meterse la mano al bolsillo para ver si se encontraba a sí mismo en el anonimato de las peluzas de lavanderia. uno de ellos pregunto: y la lucha? sin lucha no hay cambio. y el otro dijo: el cambio debe ser espiritual.... yo les dije que en algun lugar de mi ciudad solo por eso, tenia que haber una cambista llamada lucha, cuyos dolares siempre falsos necesitaban de mucha fe por parte del comprador.

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no se si fueron esas u otras acotaciones sincerisimas de mi parte las que provocaron la avalancha de golpes que sufri despues. y ahora que me veo el cuerpo rojo y azul, tan vaquero y con solamente estrellas de la contusion entiendo lo que se siente ser bandera entre otras cosas. porque si se es bandera tambien se puede ser calzoncillo de stripper o pañuelo de payaso. siempre con la dignidad del caso y la altura del oficio. no importa que se sufran flemazos, palmazos o estornudos. la realidad siempre esta alli toda grandota, al margen de los margenes interpretativos.

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o quién me va a decir que el sol se convierte en otras cosas porque me mientan de qué esta hecho o a qué huele, o cuanto durara? no pues, el sol esta alli, todo astroso y amarillo patito celestial.

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pero que no me vengan con que sale para todos tampoco, que yo sí lo puedo tapar con un dedo y convenzame de que sale para mí tambien, a ver, que de subjetividad en subjetividad esta repleto el infierno. tanto de ciencia como de teologia. como de mejores intenciones.

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la tristeza.

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"tanta gente junta y sin zapatos"

dijo mi sobrina al ver una tribu del congo haciendo un baile en la tele

y me pareció muy natural que no mencionara los ombligos

cuando me rasqué la nariz con el meñique tampoco dijo mucho

pero le vi la preocupación dibujada

porque añadió: gusanos, tio?
y tuve que explicarle de la vida, del código civil y de la ciencia

que existe la creencia médica que si uno razca la nariz porque le pica

es porque no puede razcarse el intestino

que es una especie de sordo del aparato digestivo

pero luego de los comerciales yo me dije

que uno se rasca las narices propias

a nombre del fantasma de las navidades futuras

de ajenos intestinos tropicales

al otro lado del mundo por los husos

lo cual demostraría desde la gusanera

la natural solidaridad del hombre

aunque surja la pregunta, el qué sucede natural

cuando esos niños de los documentales, distraídos

se rascan sanamente el orificio:

acaso surgirá la nasal señal del equilibrio

cuando uno se rasca la nariz aunque no pique

para toda esa gente junta y sin zapatos?

mi sobrina piensa que no, que de ninguna manera

su mamá piensa que debo renunciar ya de una vez
a la enseñanza ad honorem de estupideces a la niña

yo no veo nada malo en hacer sonidos con la axila

ni en apoyar su hobby de seis años

de pintar paisajes de acuarela
acerca de mi tenia o solitaria con sonrisa

y justo ahora que escribo me pregunta
que haces tio?
y soltó la carcajada cuando dije
"una meditación de mi fauna interna"
que tonto eres tio!
y quiere que les diga hola

Desnudo y Partenogenesis

Careciendo las cosas de forma propia estable, le perdoné a Delvaux aquel pubis como alambrada enmarañada. Y soporté las mujeres de Cranach con sus genes extraterrestres y sus enanos querubíneos. Me tuve que hacer el loco con la celulitis de la esposa de Rubens pero tuve que enamorarme del vientre grueso de aquella mujer de Bellini. Todo eso me hubiera gustado explicarte pero no lo preguntaste.

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Te gustó aquel dibujo donde cada sombra es sombra, toda luz era carne de papel y cada cabello, lápiz siendo tu forma aun tu "forma" compartida con todas las mujeres del mundo, porque no pensaste que todos somos diferentes. Aunque hagamos ruidos molestos y el cuero cabelludo al final huela a simio leve. Si bien tu sonrisa al ver tu carne ocre, la sombra y el cabello ultramarino, y tu pubis como un popeye recien afeitado, no dejaron entrever tu sorpresa al ver que tu forma era mía, noté tu sorpresa. Los triangulos invisibles en tus huesos y los caracoles gigantes de tu musculatura no le hacian fe a tu grasa femenina en las caderas, muslos, brazos y mejillas. Reiste nomás, hasta que viste el óleo grande y te callaste porque me tienes miedo.

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Una sombra roja es cosa de espanto y maravilla, y tu cabello negro tan verde y tan azul solo disculpaba unos malentendidos con mi intención o con mi falta de intención. Sea que no me haya gustado tampoco aquella mi frankesteiniana creación, la colgue a un costado y decidi nunca mas volver a trabajarla. Y ahora temes porque la forma ya no es tuya, y tampoco es mía. Porque la forma es otra. Porque cuando sales del taller te mira, cuando te vistes, cuando te desvistes, como una hermana desconocida. Y cuando duermo entre la tremetina amamantando el cancer en mi pulmón, me mira. Y si despierto tranquilo y descansado, me mira como las hijas de Noé al papá borracho.

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Y ahora que la veo, y la conozco creo que la llevaria a la cama, aunque me dejara sabor a linaza en los labios, marcas de loneta en el pecho, y el sexo como una niña de Renoir. Espero desacerme de ella, o desacerme en ella. Aunque sea objeto, y por lo mismo, espero venderla antes de navidad, o agrisarle la mirada un poco, si es que vive. Que de amor no aguanto verla. Y esta su realidad, me esta volviendo loco. Y hacerme tanto dios me está matando.